Кому принадлежат строки?

Бесконечное серое утро от рассвета до самого вечера. В этом городе жить не трудно, потому что и делать здесь нечего

Говорят, что только пепел знает, что значит сгореть дотла. И за всё придется платить по счетам, и сколько соли впитала твоя щека?

Милостыню клянчи, ручки протяни. Божечка за пазуху спрячь, царь — не прокляни. Плётка у опричника - девичья коса. Некому спасать да и некого спасать...

Нежданно, негаданно, раньше на день к нам весна пришла в расписном платье. Человеки, не стойте, как истуканы, несите стол, накрывайте скатерть

Вот так мы и живем, и так мы умрем — удобрим эту гору собой, став её углем. В недобром этом городе - рабом ли, бунтарем...

Время пыль с винтовки сдуть, им положить цветок на грудь...

Разнобой и тоска, темнота и слеза на глазах, изобилье минут вдалеке на больничных часах.

Я вижу сотни звёзд — я мечтал быть одной из них, освещать и зажигать на своём пути. Если кому-то когда-то я подарил пару лучей, то не зря я писал в дневник рифмы.

Путник труп. Порвали звери. Русский дух слезам не верит.

По городской пустыне, отчаявшийся и больной, ты возвращаешься домой...

Когда толпа вокруг кумирам рукоплещет, свергает одного, другого создает...

Солнце моё, молча лечи волчий недуг. В ножны мечи сотни причин разом потерять рассудок

Как тяжко мертвецу среди людей живым и страстным притворяться. Но надо, надо в общество втираться, скрывая для карьеры лязг костей

Глупой комедии остановите ход! Смотрите — срываю игрушки-латы...